Elégie panégyrique à un twiniste acharné

Il y a 9 ans et un jour, l’ami Lionel “Yoyo” Boloré perdait la vie en venant travailler au guidon de son pétochon préféré, sur le bitume hostile d’une autoroute imbécile, suite à une malencontreuse rencontre avec un camion déplorable.

Ce n’est pas sans une certaine émotion que nous évoquons en ce jour pluvieux la mémoire heureuse de cet être en tout point exquis, plein de défauts (entre autres, il méprisait les quatre-cylindres de taille moyenne et fabrication japonaise), mais pétri de talents divers (il te débouchait un kil de rouge avec une rare élégance). Illustrateur inspiré, infographiste rapide et sûr, twiniste inconditionnel (bien qu’il ne rechignât pas à, parfois, monothéiser un peu), manuel capable de vidanger son destrier avec une assurance qui me laissais pantois, acérée plume prompte à pondre de la prose à haute teneur en gaudriole, pétanquard exécrable d’une mauvaise foi olympiquissime, farouche libertaire (il avait d’ailleurs dressé son jack-russell Piston à grogner sitôt qu’on prononçait « Sarkozyyy ! »), kawa-raceriste doté d’un coup de guidon assez fin associé à un déhanché gracieux qui nous permettait souvent d’admirer, outre le feu arrière de sa W, une miche replète, ce fourbe cumulard était en outre un gosier expert, à la pente escarpée, surmonté d’une glotte habile à l’éructation inlassable de plaisanteries féroces et de barytonneries chansonnières, que ce soit arborant un fier kilt au sein de l’Echo Raleur ou dans le plus stricte intimité du devant l’âtre athésien de son modeste manoir essonnien, quand, à l’issue d’une franche ripaille, on s’attaquait au répertoire de Tonton Georges, dont il avait attaqué l’ascension guitaristique par la face nord avec votre humble serviteur en guise de sherpa gratouilleux.

Surtout, il était féru de phrases un poil longuettes aux épithètes abondantes…

Iggy Nichön, le mickey emblématique et râleur de not’Yoyo…

Bref, sous son cuir râpeux, sous sa couenne têtue de natif de Gourin (Morbihan,« contraction, disait-il, de goret et de bourrin ») et derrière un talent certain pour le rouspétage (de plomb) conjoint au mot-pour-pourrir affûté par de longues zannées passées à la maquette de Moto Journal, derrière cette façade, cette cuirasse, dirais-je, se cachait, en vérité, un coeur tendre prompt à s’émouvoir à la vue d’une jeune fille accorte en tenue légère, à l’ouïe d’un si bémol issu d’une guitare en bois creux ou au fumet d’un plantureux pot-au-feu cerné de verres pleins et d’amis chaleureux. Un mec qui savait vivre, enfin, et qui nous a tous bien déçus par la facilité stupide avec laquelle il a passé l’arme à gauche…

Il nous manque.

Sainte-Gamelle lance l’ouverture de la chasse aux motards (la salooooooooooooooope !)